Noriel Vilela - O Umbanda, o samba e o funk

Não se pode calcular numa doutrina exata a quantidade inumerável de formas com que os ambíguos elementos da cultura africana se dissolvem no submundo das sutilezas musicais. Porém, a assinatura de sua origem é feita com letras fortes. E seu sangue negro continua a ser filtrado e semeado na estrutura fina do estilo, pela ordem de uma regra incompreensível capaz de soletrar a cifra do continente-mãe seja em blues, seja em samba, em salsa ou em mambo. Noriel Vilela traduz o espírito das religiões afro-brasileiras na tristeza e na alegria do samba, aproveitando em contrapartida a inteligência de cintura emprestada dos sopros de influência norte-americana, os abraços elétricos do balanço ritmado do funk. A sua música narra uma constelação de sensações, dando a elas fluidez e fluxo. Mistura uma vibração que vêm dos cantos repetitivos aliterando sílabas rebeldes de escombros de dialetos tribais, balbucios desenterrados do fundo da infância negra: “Ororum dá ah haha ah há”. Noriel era um homem religioso, violentamente envolvido com os poderes de invocação de sua alma. Não podia ser diferente, sabemos quando ouvimos sua obra. É difícil dizer de onde vem o gênio de um homem, de que fonte nasce sua pulsação de energia elementar, seu talento para oferecer num gesto pessoal toda a invocação de uma fase da cultura, da história, da música. Teria vindo, em Vilela, da sua compreensão do Umbanda? Deixemos essa dúvida fútil de lado. Outra coisa é mais importante. É que se vê logo que candidato ao título de gênio assim sub-repticiamente, sem segundas explicações, um homem que é uma incógnita da música brasileira. Mas não me podem criticar o pressuposto do texto, é essa tese, afinal, da genialidade incontestável do homem, que peço ao leitor como uma hipótese garantida pelo benefício da tolerância. Tenho meus motivos para gastar minha credibilidade em alguns eleitos do meu gosto. Mas me surpreendo de ter procurado mais sobre ele e nunca achado uma bibliografia mais substanciosa, nem uma homenagem mais expressiva, tendo visto o alcance intuitivo de sua realização no cenário da música. Até hoje não vi o que o rivalizasse: inigualável não apenas pela voz de baixo, mas pelo tom geral que ele dava ao som. E tudo isso em apenas uma gravação de álbum (“Eis o ôme”), o que nos deixa a insinuação dos milagres interrompidos, nunca feitos, pelo mago intérprete de divindades cheias de molejo. Morreu cedo demais. Cedo demais para que fosse reconhecido pelas toneladas de seu espírito, apesar de ter conhecido uma fama efêmera que era inevitável pelo caráter popular de suas canções. Não será, entretanto, injustiçado pela burocracia tardia do tempo: cada vez que o escuto em meu carro com uma carona ou amigo um novo ouvido é alistado, invariavelmente perguntam o que é aquilo, e se dão o tempo de uns momentos de reflexão pelo sambista de tão singular sonoridade, dono de tanta marca autoral. Há gente que não acredita que passou tanto tempo sem conhecê-lo – a não ser pela música gravada pelo Funk como le gusta e que, a rigor, é a que menos transmite a regra de seu valor musical. E há muito pouco parecido no labirinto confuso das influências musicais, embora a época tenha dado outras expressões similares de sua arte. Até esse texto apenas se redime pela humilde ambição de fazer mais pessoas procurá-lo e ouvi-lo. Quem sabe possamos esperar com um otimismo ingênuo que a repetição incansável da sua produção miúda, agora que novas gerações podem lançar os olhos sobre ela com a ajuda da distância, imprima em novos músicos a carga de suas sensações lidas através dos sons, e quem sabe o futuro guarde o fruto das sementes africanas que o grande regou. E que novos fatos concorram para exumá-lo do anonimato. Que sejam desvelados sinais e vestígios da vida misteriosa desse tesouro do estilo brasileiro.